El libro de la Risa y el Olvido

En los cuatro últimos meses hemos organizado actividades en Vitoria-Gasteiz para mostrar a la ciudadanía el papel de la Arqueología y la Historia en los procesos de construcción social de la memoria: un congreso internacional de Arqueología de la Guerra Civil, un curso cultural en el Centro Cívico Aldabe, conferencias, y el diseño de visitas guiadas por la ciudad. Hoy recorrimos el actual campus universitario y aledaños con asiduos jubilados y jubiladas de la Casa de Cultura Ignacio Aldecoa. Todos ellos mostraron indignación y rabia por el acto perpetrado en el antiguo Banco de España por el presidente del Reino de España, con su séquito de ministros y ministras, con el lehendakari tragándose un sapo de los grandes.
Mariano podía ser la portada de una reedición de la maravillosa novela de Kundera El libro de la risa y el olvido. Podía ser un corresponsal del ABC, el de la Sevilla de Queipo de Llano. Un periódico de esos en los que está la sección Madrid y la sección Provincias. Mariano sólo habla castellano, y mal (los participios correctamente pronunciados no van con él, porque va sobrao). A un ex-vicepresidente de la Xunta que nunca pronunció una palabra en gallego no se le puede pedir que entienda que en Euskadi se hablan varios idiomas. Esa placa monolingüe es el reflejo material de cómo ve España la ultraderecha instalada en el PP y en el Gobierno de la Nación. El despropósito electoralista para calmar a la caverna ha sido tan grande que la placa provisional ya ha sido retirada. Un ejemplo soberbio de populismo efímero.

Pero hay más. Don Mariano el Nmotécnico se ha convertido en un adalid de la recuperación de la memoria, como os lo cuento. Una memoria en la que no entran las víctimas del 3 de Marzo, sí, aquellos obreros masacrados en la iglesia de Zaramaga. Probablemente Marianico el Corto nunca haya escuchado las grabaciones de la propia Policía Nacional ese 3 de marzo, cuando reconocen haber disparado 1000 tiros, haber gaseado el templo y haber cometido una masacre. Como tampoco las debió de escuchar el mentor de Rajoy, el ex-ministro franquista Manuel Fraga Iribarne, co-responsable de esas muertes. Estos que se han puesto a recordar, mira tú por dónde, son los mismos que tiene secuestrado en TVE un magnífico documental sobre lo que pasó el 3 de Marzo. Nunca se emitirá en TVE no vaya a ser que Martín Villa se sienta ofendido.
Como en la canción de Celtas Cortos, Mariano se ha puesto a recordar, por fin. No se acuerda de las víctimas del franquismo de las que no quiere saber nada (a diferencia del PP alavés que sí ha condenado esos crímenes) Se acuerda sólo de las víctimas de ETA. Porque ya se sabe, todo es ETA. Y Mariano quiere un Memorial de Víctimas del Terrorismo de ETA, hermanado con otro de víctimas del Yihadismo en Madrid. Es lo que tiene la Cruzada, la Guerra Santa.

En Euskadi, en Gasteiz, la ciudadanía quiere un Memorial sobre toda la violencia política del siglo XX. Porque aquí sí que hay voluntad real de recordar.
En la visita de hoy recordamos el papelón jugado por la Iglesia en Vitoria-Gasteiz, con la cárcel femenina instalada en las carmelitas del Sagrado Corazón, y con la cárcel de hombres en el convento de los carmelitas descalzos. Aquí recordamos cómo, tras un bombardeo republicano sobre Gasteiz, el Diputado General de Álava, el republicano, Teodoro Olarte, fue sacado de la cárcel en la madrugada del 18 de septiembre de 1936. Recordamos cómo fue torturado y brutalmente asesinado cerca de Miranda de Ebro.

En la visita de hoy también hicimos una parada en el sitio exacto del campus en donde un monolito recuerda el asesinato por ETA de Fernando Buesa y su escolta, el ertzaina Jorge Díez. Fernando Buesa fue Diputado General de Araba (1987-1991). Dos diputados elegidos democráticamente, asesinados en la misma ciudad, en fechas diferentes, por individuos distintos. Esta es la microhistoria que hay que explicar. Esto es lo que se hace en sociedades libres y democráticas, en las que no se juega con las víctimas por un infame manojo de votos. Esto es crear un cóctel molotov, un auténtico, repugnante y vomitivo cóctel Marianito.

Delante del busto de Lauxeta (poeta y periodista del PNV fusilado en las paredes del cementerio vitoriano de Santa Isabel en junio de 1937), les recordé a los participantes el epitafio grabado en el nicho de Manuel Fraga: Bo e xeneroso. Un verso extraído del himno gallego. Bueno y generoso.
Esta buena gente gasteiztarra, a derecha e izquierda, no se lo podía creer.

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Un País de Gilipollas (4): El Rey Pescador

El Rey Pescador, Rey Tullido o Rey Herido es un personaje que aparece en las leyendas artúricas como el último de una estirpe de protectores del Santo Grial. Las versiones sobre su historia varían bastante, pero en todas el rey está lesionado en la pierna o en la ingle, y es incapaz de moverse por sí solo. Al estar lastimado, su reino sufre junto con él, traduciéndose la impotencia del rey en una pérdida de fertilidad del reino, lo cual lo convierte en un páramo desolado.
Fuente. Wikipedia. Voz. Rey Pescador.

¿En el reino de España, el Rey es inviolable? Evidentemente. Su Majestad es bueno por naturaleza, infalible, campechano, siempre de buen rollo con los súbditos. Para algo le juramos fidelidad. Durante la dictadura franquista los empleados públicos juraban fidelidad a los principios del Movimiento. Cuando murió Franco, se declararon varios días de luto oficial en los colegios e institutos. En aquel régimen hubo héroes y heroínas que lucharon, acabaron en las cunetas, exiliados, depurados o en la cárcel. Otros cumplían con la ritualidad vigente para sostener a su familia y no cagarla, aunque fuese a costa de humillarse ante el Caudillo. Hay que verse en esa situación. Todos los gobiernos totalitarios manejan este recurso. Yo mismo he firmado contratos en Universidades y entidades públicas mostrando mi respeto al Monarca, a un rey que lo es por su sangre azul. Por eso digo que le hemos jurado lealtad. Pero, ¿qué pasaría si (en un hipotético caso que nunca se dará, por supuesto) el rey hubiera sido impuesto a dedo por un sanguinario dictador, fuese un putero y yo qué sé? Seríamos cómplices todos de un despropósito. Pero ya os digo que en el Reino de España, el mejor de los mundos posibles, eso sería imposible.

Fotografía de Miqui Otero.

Aquí, el rey es inviolable, y para asegurarlo ya se encarga el aparato del Estado. Reales Academias, Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado, la gente de orden, en definitiva. Estos guardaespaldas regios se encargan de que la princesa no vaya a la cárcel, de que una obra de arte sea censurada en un Museo, de que la TV oculte a los españoles los silbidos en una final de Copa. Esta gente de orden, juancarlista, es la misma que sigue viendo a Antonio Machado como un rojo peligroso que hay que desterrar de los colegios electorales, como así ocurrió con la queja cursada por un apoderado del PP en Andalucía.

El Reino de España se caracteriza por el respeto a la libertad de cátedra, a los derechos humanos, por una lucha sin cuartel contra la censura, contra la manipulación, por su apoyo decidido a la cultura y a las artes, por su apuesta decidida por la libertad de expresión. En el Reino de España el Jefe del Estado de las Cosas puede dedicarle una peineta a los ciudadanos, perdón, a los súbditos, y aquí no pasa nada, que para algo estamos en la patria del Reino y Mando a Distancia. Para algo el Jefe del Estado desde el Día de la Victoria de 1939 ha sido un militar. Es que no se nos puede dejar solos.

Un hueso duro de roer

Presentación

Mi padre era catedrático de Literatura española. Y profesor de Teatro. Desinteresadamente, dirigía el grupo dramático de mi colegio público, en la segunda mitad de los 80. Es lo que todavía se conoce como Actividades extraescolares. Con él (cervantino a muerte) representamos El Retablo de las maravillas, un entremés en el que se satiriza la estupidez de la clase política. El timador Chanfalla lleva un retablo por los pueblos, un retablo que sólo pueden ver los cristianos viejos, la gente de orden. Por supuesto, la casta hace como que ve, pero no ve nada. Eso mismo es lo que ha ocurrido y sigue ocurriendo con la clase política española desde la Transición, gente que mira para las fosas comunes de los represaliados del franquismo y hace como que no ve. Evidentemente, hay huesos y huesos. La ínclita Ana Botella es un ejemplo soberbio de este fenómeno. Una persona necia e indocumentada que convierte en entremés todo lo que toca.
El otro día se inauguró la nueva exposición permanente del Museo de Pontevedra. Al acto acudió Ana Pastor, la ministra del Gobierno de Rajoy, una zamorana que lleva toda la vida viviendo en la ciudad del Lérez. Ana Pastor está en las antípodas mentales de quien esto escribe, pero es una persona educada, formada y capacitada para el cargo que representa. Médica de profesión, testigos presenciales de ese acto pre-electoral me han contado cómo la ministra al pasar por una vitrina en la que se exponía una tumba galaicorromana de la necrópolis de A Lanzada (Sanxenxo, Pontevedra), tuvo a bien comentar características óseas del esqueleto en cuestión, posible edad del individuo, lesiones y demás. Así mismo, en su discurso (que nadie le escribió) demostró un conocimiento erudito de la historia del propio Museo y de la Pontevedra de fines del siglo XIX.

Nudo

Hemos puesto estos dos ejemplos, de políticas, mujeres, interesadas en huesos humanos. Amplios sectores del mundo académico y de la propia Arqueología profesional han salido de sus trincheras para dar estopa sin piedad a estos dos proyectos, el de Pontevedra y el de Madrid. Son los y las mismas que llevan años criticando la dejadez de los políticos con respecto a la cultura y el Patrimonio, la misma gente que se echa las manos a la cabeza por los recortes y el desmantelamiento de las industrias culturales. Ahora que se da el caso de una Diputación provincial que invierte en castros y museos o de una corporación municipal que potencia excavaciones arqueológicas, van éstos y éstas y ponen el grito en el cielo.
Evidentemente que hay elecciones en breve. Evidentemente el Patrimonio es una construcción ideológica y política. Evidentemente que Cervantes y sus huesos se pueden manipular, del mismo modo que los huesos de Castelao o de Sabino Arana. Muchos de los que tachan de españolistas a los que promueven esa exhumación cervantina, habría que verlos en el caso de desaparecidos de las letras en euskera, gallego o catalán. Esto es lo que hay, todo el mundo lo ve. Lo que pasa es que en este país de chirigota se mezclan a menudo churras con merinas. Por las redes fluyen críticas injustas que afectan al amplio equipo de profesionales que han ejecutado los trabajos. Este equipo está dirigido por Francisco Etxeberria y de él forma parte un amplio elenco de especialistas que llevan décadas (repito, décadas) exhumando en fosas de la guerra civil, muchas veces de forma voluntaria, por la patilla. Meter a esta gente en el mismo saco de la clase política me parece indigno y me produce asco y vergüenza.

Desenlace

El problema sistémico, endémico, totémico, es que una persona como Ana Botella alcance ser la alcaldesa de la capital del Reino de España. Eso es una tragedia. Esta indocumentada convierte el acto de presentación de una memoria científica en un entremés de Cervantes, lo cual tiene su mérito. Un entremés a palos. Con estos bueyes tiene que arar una prensa a la que le encantaría firmar el reportaje perfecto en la línea del descubrimiento arqueológico de los restos de Ricardo III en un parking de Londres. (Una chepa shakesperiana contra el manco de Cervantes, tiene coña). Esta es la misma prensa que se apresta a aportar titulares del estilo: 104.000 euros para desenterrar a Cervantes. Ya estamos acostumbrados a esos titulares que condenan a la Arqueología como el principal enemigo del progreso: La Arqueología retrasa la construcción del aparcamiento tal, de la plaza x… Nada nuevo bajo el sol.
Esta exhumación ha desatado la hoguera de las vanidades. Miembros de Reales Academias que nunca salen en televisión o en los periódicos (¿por qué será, porque no hacen nada, quizás?) alcanzan su minuto de gloria defendiendo el derecho de Cervantes a su eterno descanso, el mismo derecho que exigen para el caso de García Lorca, asesinado. Eruditos y eruditas, funcionarios y funcionarias con sus sexenios y sueldo fijo a fin de mes, atacan a degüello la mercantilización del Patrimonio y se ríen de los vecinos del barrio madrileño que ven en Cervantes una oportunidad. Ellos y ellas sí comulgan con ruedas de molino.
Esta exhumación es una operación política. Sí, claro, como toda excavación arqueológica, como todo Museo, como todo Xacobeo, como todo Aniversario, como toda Fundación. No hay ninguna diferencia entre la exhumación del cráneo de Miguelón en Atapuerca ni la exhumación en el convento de las Trinitarias. En ambas se han invertido fondos públicos, en ambas han trabajado en condiciones dignas excelentes profesionales, en ambas se ha generado conocimiento. ¿Cuál es entonces el problema?

Un País de Gilipollas, 3: un diccionario Vox, por favor

Qué bien nos habría ido si los diputados y diputadas se hubieran inspirado algo en Un país en la mochila de Labordeta. Pero no. La mochila únicamente se usa para trincar pasta. Por eso somos Un País de Gilipollas.
A la Iglesia católica, al Ejército y a la gente de orden siempre les ha dolido España. Pensaban que nada peor le podía acontecer a la Patria que aquella frustrada revolución zapaterista. ¿Os acordáis? Con Rouco Varela en la vía pública un día sí y otro también. Pero ya se sabe: otro vendrá que bueno te hará. La ultraderecha física, virtual y mediática se encuentra ahora con la llegada del Comunismo al Poder. Ya no vale ni aquello que había soltado Calvo Sotelo en Donosti poco antes de su asesinato: Antes una España Roja que una España Rota. Ahí tenemos a oficiales del Ejército, con la ferralla en el pecho, declarando en tertulias delirantes que la independencia de Catalunya ocurrirá pasando por encima de su cadáver.
En este contexto, en primer lugar, la ultraderecha retoma el lenguaje del franquismo. Durante el nazismo, el profesor Victor Klemperer, como buen filólogo, comenzó a escribir en su diario anotaciones sobre el lenguaje totalitario creado y utilizado por el régimen de Hitler. Lo mismo se puede hacer hoy en día con la ultraderecha española que ha naturalizado de nuevo términos que nunca se han ido: rojos, separatistas, productores… aparecen en boca de la liberal Esperanza Aguirre, sin ir más lejos.
En segundo lugar, cruzan el umbral del ridículo al intentar perpetrar campañas que le metan el pánico en el cuerpo a los buenos españoles, a esos trabajadores honrados que se van a convertir en prisioneros del gulag, en venezolanos que hacen colas kilométricas para comprar el pan. La realidad supera a la ficción. En el Museo de la Memoria de Santiago de Chile, una sala entera está dedicada a mostrar al visitante el ambiente social en un momento clave: el plebiscito de 1988, que Pinochet consideraba que tenía ganado de antemano. Allí uno se muere de la risa al ver la propaganda pinochetista: vídeos VHS muestran a jinetes del Apocalipsis que se lanzan sobre una aldea enarbolando la bandera de la Unión Soviética. Como en Chile en 1988 la ultraderecha española se abona al Club de la Comedia. En una mezcla genial de solemnidad y surrealismo, los y las responsables de VOX solicitan a la federación Española de Fútbol que evite por todos los medios el atentado a la dignidad nacional que los rojoseparatistas de las Vascongadas y del Principado de Cataluña van a perpetrar en la final de la Copa del Rey. El comunicado no tiene desperdicio: Pitar un himno es un insulto grave a una nación y por tanto a todos sus ciudadanos. Es algo insólito, por ser un insulto a uno mismo, además de a todos los conciudadanos de uno Lo que le hace falta a esta gente es que les regalen un Diccionario Vox para que intenten escribir decentemente en castellano, por lo menos.

En tercer lugar, los ultraderechistas hacen gala de una mezquindad más grande que la mezquita de Córdoba. Los líderes de Vox se ven a ellos mismos como la Vox Populi, por eso no los vota ni Dios. Ahí los tenéis; no quieren que en España se arroje al vacío a homosexuales desde los minaretes. Estos son los garantes de la tradición española, los que estarían encantados de que en los pueblos de nuestra España se sigan lanzando las cabras desde el campanario. Todo por mantener la identidad católica de España.
Con dos cojones.

Un País de Gilipollas, 2: Los del Río

Propaganda Rudimentaria. Ahí los tenéis. Toda una pareja de la Confederación Hidrográfica. Muy desbordados muy desbordados, no se les ve, a ellos dos por lo menos. Si Labordeta levantase la cabeza. Me imagino al Presidente del Reino de España musitando: «Querida, no hemos venido a luchar contra los elementos», mientras observa unos extraños hilillos en el curso del Ebro, esa lodosa y acuífera televión de plasma. Mystic River.
Acostumbrado como está a la calma chicha del puerto deportivo de Sangenjo el bueno de Rajoy ejerce por una vez desde hace treinta años su verdadera profesión, la de registrador de la propiedad. Parece que señala a su compañera las hectáreas anegadas. Porque estamos en manos de esta gente, hidalgos dueños de Farmacias, registradores de la propiedad, abogados e ingenieros. Como le escuché a un cura misionero vasco en la radio el otro día: En Bilbao, o salías ingeniero o parecías deficiente mental. Esos ingenieros de la colonización agraria e industrial fascista, de la confederación, de las empresas hidroeléctricas que usaban mano de obra esclava… Por algo el franquismo además de ser una dictadura fue todo un proyecto de ingeniería social.
Me fascina la imagen de este hombre trajeado, de político mentecato que siempre llega tarde, porque quiere. Está a la altura de sus correligionarios gallegos que en la gran Queimada de 2006 salían en la foto abrazados a una manguera ¡¡¡Está que arde, está que quema!!!
Rajoy siempre espera a que pase la marea, la resaca del oleaje impredecible. Allá por donde va, aparece con su andar despreocupado y su mirada de demente senil, ya sea en la Comisión Europea, en un acto del Partido Popular contra el populismo o huyendo de la prensa libre. Su cara de Alzheimer constante lo retrata como un desmemoriado, por eso se cargó toda subvención de la Presidencia a la recuperación de la Memoria histórica, nada más llegar. Rajoy es más del Lethes que del Iber.
El Río del Olvido.
Sus declaraciones ante las críticas por su tardanza en visitar la zona catastrófica son antológicas: A mi me han organizado esta visita. Yo voy a donde me llevan. Se agradece la honestidad. Eso ya lo sabíamos, que a este tipo le gobiernan, y por extensión a todos nosotros.

Parece mentira que no lo conozcan bien ni en su partido. De los paganos del rural no quiere saber nada, ni su propio idioma. A este hombre lo único que le presta son las fiestas de la Peregrina en Pontevedra, fumando su habano en el palco de la plaza de Toros, participando en el Liceo-Casino de puestas de largo de señoritas a las que presentan a oficiales de la Escuela Naval de Marín o disfrutando de su Madrid en el Bernabéu, como un señor. Y no estar a la vera de un río, como un vulgar pescantín a lo Fraga o a lo Franco. Con lo crecido que va Rajoy con la recuperación económica, va y lo mandan a ver una crecida… para más INRI en el solar de la EXPO de Zaragoza, todo un símbolo del modelo de despilfarro y ladrillazo del que él es responsable, como otros muchos.
Viendo a este Rajoy tan Rudimentario, no me queda ninguna duda de su talante conservador, de su incapacidad innata para comprender el mundo que le rodea y de su talento como escapista. Sin duda, viendo el Ebro, el-presidente-que-nunca-contesta podría hacer suyo el aforismo de Heráclito: en los mismos ríos entramos y no entramos, somos y no somos, muy en la línea clarificadora de Rajoy.
Lo que todavía no sabe es que Heráclito tenía mucha razón en aquello del cambio constante.
Viendo a Luisa Fernanda y Mariano, sin katiuskas, uno se da cuenta que todavía no se han enterado de que ese río es el río que se los lleva.

Un País de Gilipollas, 1: Autopista hacia el Cielo

Estamos gobernados por gilipollas. Los gobernados también somos gilipollas, porque los primeros gilipollas siguen y seguirán en los Parlamentos jugando a los marcianitos. Por lo tanto, somos un país de gilipollas. En Galicia el grado de gilipollismo nos sitúa en la Liga de las Estrellas. Los gilipollas que desgobiernan Galicia se dejan aconsejar por otros gilipollas instalados en clusters, consultoras, zulos de narcotraficantes y contrabandistas. Dentro de esta nave interestelar a la deriva, la palma se la llevan los y las gilipollas que conducen la política pública de promoción turística de Galicia. Sí amigos, los mismos que nos han hecho pagar un videoclip de Enrique Iglesias por 300.000 euros. Los mismos que quieren convertir a Galicia en el Reino del Sol Poniente. Ya sabemos que en el Finisterre siempre nos ha quedado un algo de panteísmo priscilianista, pero la campaña De Galicia al Cielo se me antoja ya excesiva. Esto es lo que podemos leer en webs y periódicos de tirada nacional, en anuncios pagados con fondos públicos:
«El 20 de marzo un alineamiento de la Luna, el Sol y la Tierra provocará que nuestro satélite oscurezca case (sic) por completo al astro rey. Galicia será el mejor punto de España para disfrutar de esa experiencia».
La sugerente noticia se complementa con un gráfico muy del estilo de los carteles de la secta que anuncia la llegada de Hercólubus El Planeta Rojo. Sí amigos, en la tierra del nubarrón permanente, la panacea se encuentra en los eclipses y el turismo solar. Yo no tengo nada contra el cielo. De hecho hace una década, hasta participé en una ruta de fin de semana de observación astronómica. La idea era observar desde a Serra do Faro el universo entero. La niebla y la lluvia nos abocaron a estar encerrados en un hotel kitsch de Chantada, elaborando pitilleras en un «taller de artesanía de cuero».
Vamos a salir de la crisis convirtiendo Galicia en un paraíso selenita con turistas y peregrinos azuzados por Paulo Coelho, con sus gafas negras, mirando fijamente al sol, mientras suena de fondo en el albergue una canción de Los Satélites. En el desierto de Atacama deben de estar acojonados, porque la irrupción de Galicia en el negocio celeste va a conllevar la quiebra de los observatorios andinos. Sin duda.

«Ya los romanos que llegaron a Galicia se dejaron maravillar por el espectáculo ofrecido por el Sol ardiente desapareciendo en el horizonte del océano, fin de la tierra conocida».
Teniendo a estos galaicos para que queremos más Incas.
Lo más probable es que mientras estos políticos y técnicos gilipollas convencen a otras gentes para hacer el gilipollas, lo más seguro es que el 20 de marzo crucen el cielo de Galicia docenas de aviones que se llevan por el mundo adelante a gallegos y gallegas jóvenes emigrantes que no quieren seguir haciendo el gilipollas en un país convertido en un decorado indigno en el que el primero que pasa se forra haciendo lo que le sale de los cojones con nuestra clase política.
Desde luego, la Galicia de Feijoo, el Rey Sol, es el mejor punto de España para disfrutar de la experiencia de cómo desmantelar un país. Como para no taparse los ojos.